El amor es un número imaginario

Complicado con los tiempos (como si existieran tantos, este es un plural algo falso, casi una expresión de deseos) sigo intercalando lecturas (nocturnas, por lo general, aunque el cuarto de clonazepam las está comprometiendo). Recientemente finalicé una novela inducida por el suplemento Ñ (sí, en ocasiones me dejo llevar por tales “recomendaciones”): La soledad de los números primos, de (un muy joven) Paolo Giordano.

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Zauberberg Oloixarac (Pola mágica)

Por esas cosas del destino (del cual descreo, tal como de los fantasmas, aunque sigo pendiente de ellos/as) estoy asignando mi muy escueta alícuota de lectura a dos libros disímiles, pero no tanto. Lo explico:

Las teorías salvajes de Pola Oloixarac, obra que me quiere superar, y si en ocasiones lo logra, me empeño en contragolpear. No puedo decir más que eso, si quieren más apreciaciones pasen por lo de Estrella o por un post-trampolín de la misma Pola hacia una tríada de críticas. Sólo agrego, y acá viene la explicación, que adopté a La Montaña Mágica (mi lectura paralela) como un manual para entender “las teorías “. Observar,  v. gr., un extracto tomado al azar donde Mann, 82 años antes, explica el espíritu que subyace a la prosa de la Srta. Pola:

A mi parecer, [la maldad] es el arma más brillante de la razón contra las fuerzas de las tinieblas y la fealdad.  La maldad, señor, es el espíritu de la crítica, y la crítica es el origen del progreso y la ilustración.

La montaña mágica, Thomas Mann. p. 82 de la edición de Edhasa

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Cosmópolis (o la ciudad y las ratas)

Pregunta(s): ¿Qué características generan la cualidad “postmoderna” de una novela? ¿Tiene sentido discutir sobre esto en la actualidad, cuando el 2009 ya ha comenzado a desvanecerse? Respuesta(s): No sé. O la versión extendida: no sé ni me importa un carajo. Este exordio gratuito viene a cuento de la lectura de Cosmópolis. Mejor dicho, de la lectura de las “críticas” que circulan por la web de esta obra de DeLillo.

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La vida de las palomas (y las hormigas)

Hay una especie de obsesión, para decirlo de algún modo, que se instaló en varios blogs sobre literatura, al menos aquéllos que constituyen mi círculo (vicioso) de visita obligada (círculo cuyo diámetro crece de manera, justamente, obsesiva). Y esa neurosis se debe a Levrero, específicamente a su “novela luminosa”.

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El peligro de escuchar (ciertos discursos)

No puedo ser ajeno a todo esto.

Uno cree que tiene cierta opinión formada, alimentada por la (a esta altura digamos que “inocente”) prudencia de escuchar siempre las dos campanas (aunque a veces son sendos carillones que se niegan a ceder tonalidad alguna), de analizar todo con las herramientas que continua y obstinadamente pretenden ser actualizadas (las lecturas heterodoxas, la palabra de las generaciones que ya han vivido todo un abanico de atrocidades de todo tipo de gobierno), de, en definitiva, reflexionar un segundo antes de abrir la boca.

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Ecos (hiper)textuales I

Los primeros síntomas de tanta navegación convulsiva y abusiva por el mundillo blogeril se están anunciando.

Algo que quizás comenzó hace años, en mis primeras aproximaciones (muy tangenciales debido, posiblemente, a mi corta edad y, ergo, escasa experiencia en todos los sentidos de la vida, es decir de la literatura) a un tal Borges.

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Esa mañana lo esperaba con alegría. Cruzamos el río a caballo

Ya no tengo voz propia. Quizás nunca la tuve. Y, si realmente pensamos con honestidad en este tema, seguramente llegaremos a la conclusión de que eso que llamamos “opinión” no es más que el resultado que arroja un cierto motor de búsqueda que opera en nuestra mente, mediante algoritmos inescrutables (no compañeros lacanianos, no es la estructura del lenguaje, es algo más sutil), revisando toda la información que fuimos acumulando en nuestra vida, en esta tabula rasa llena de tachones que constituye, ni más ni menos, todo lo que somos.

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Un poco de Gabo

Estoy terminando la lectura de:

Es cierto, soy parte de la multitud que volvió a este gran autor por la densa, y hasta melosa, campaña publicitaria montada con motivo de los 40 años de la publicación de, justamente, ese libro. ¿Y qué?

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