Soñar (o tal vez…) III y final

Es (fue), un sueño sencillo (por lo tanto difícil de narrar).

Al menos el recuerdo del sueño se me aparece con una estructura muy lineal, sin sobresaltos,  sin destellos de algo sobrenatural, algo imposible.

Justamente, la posibilidad, la crudeza de lo real, lo fáctico que encierra (que encerraba) un simple hecho transcurrido en el recuerdo de aquel sueño es lo que me condiciona hoy (conscientemente) y desde entonces (inconscientemente, tal vez).

Ese acto, en aquel sueño, me mostró todos los caminos, todas las posibilidades, las más hermosas y las más dolorosas. Me proyectó miles de imágenes, todas probables, donde estaba ella, donde estaba yo, donde estábamos juntos.

Ese momento, en aquel sueño, que duró unos instantes (en el sueño, luego eternamente, como dije), me provocó todos los sentimientos, en el orden que suelen aparecer y, algunos, perpetuarse.

Ese beso, en aquel sueño, en definitiva, me recordó todo lo que nunca pudo ser. Todo lo que perdí.

No sé que pensar, porque es un sueño. Que volví a soñar 18 años después. Y que ahora recuerdo.

No se si es real (el recuerdo de aquel sueño).

O tal vez…

Traduce

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Lo que pudo haber sido (mientras esperaba la nieve)

Ese cristal acaso nunca alimente tus lágrimas
(aunque nunca broten para no ser negadas)
La fina tela que nos limita se vuelve opaca
(tu rostro mañana será urdimbre difusa, distante)
El tiempo es una abstracción de mentes inquietas
(el algortimo de tu ausencia)
Y me voy para poder contar esta escena
(congelada entre tus…)

(Piernas)

La luz brilla durante un limitado y brevísimo espacio de tiempo en el acto de vivir. Quizás sólo una decenas de segundos. Una vez se ha ido, si has fracasado en el intento de alcanzar la revelación que se te ofrecía, no tienes una segunda oportunidad. Y luego deberás pasar el resto de tus días dentro de una profunda soledad sin esperanza ni remordimiento. En este mundo del crepúsculo, la persona ya nunca podrá esperar nada. Lo único que poseerá serán los restos efímeros de lo que pudo haber sido.

Haruki Murakami
Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. pp. 295-296.

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La necesidad de un comienzo

En (contadas) ocasiones surge una necesidad. Impulsada quién sabe por qué mecanismos (¿quién quisiera saberlo?) se desencadena una reacción, paulatina, inmensa y tristemente abarcadora. Es en ese preciso momento, en un no-lugar, cuando vemos una imagen, un reflejo, un indicio que nos confunde por su claridad tan fugaz. Y entendemos, o pretendemos hacerlo. Entonces seguimos (o pensamos que vale la pena seguir). Aunque inmediatamente vuelvan los eternos espacios e infinitos tiempos que llenan (inundan) nuestra vida con vacío.

Todo final encubre la necesidad de un comienzo.

Ahí va la tempestad
ya parece un paisaje habitual
un árbol color sodio
y la caída
de un ángel eléctrico

“ángel eléctrico” – Soda Stereo

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Eterno resplandor

En un primer momento no vemos bien. Algunos contornos superpuestos a otras figuras aun más oscuras e imprecisas. Hace frío pero es soportable. No estamos cómodos, se siente el cansancio en los gestos. Tampoco estamos solos, pero eso está en duda.
Transcurren varios minutos, quizás unos años, no lo sabemos (nadie lo sabe). Se oyen ciertos ruidos, por así decirlo, algo similar a un eco (aunque todos estamos muy quietos, ¿que sonido podría estimularlo?).
Hasta que, lentamente, con una suavidad que nos parece algo excesiva, comienza a dibujarse un triángulo (perfectamente escaleno, recordábamos tiempo después, en otra oscuridad tal vez distinta) de una luz muy tenue, apenas perceptible.
Pero ahí está, la posibilidad en toda su crudeza.
Inmediatamente, la certeza de la próxima (la misma) angustia.

O la desesperación de no poder regresar.

 

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Pretextos

- ¿Me acompañás?
- Dale, vamos por la plaza así charlamos un rato, bah, no sé, si tenés ganas.
- No seas boludo, cómo no voy a tener ganas, hace mucho que no hablamos, y para colmo la última vez no dijiste nada.
- No pude, ya lo sabés. Además, últimamente hablo demasiado pero sin decir nada. Debe ser por vos, por tus silencios que me dejan pensando toda la noche…
- …

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Amplificando recuerdos

 

Existe (tiene que existir) un punto de quiebre (de inflexión, de restauración, de control, lo que quieran) en eso que llamamos vida. Ese momento, esa coordenada en el tiempo y el espacio, se define y resume en el concepto “recuerdo”. 

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Preludio (II: Estocástica)

Él, o mejor (para arbitrariamente definir un nombre y con ello condicionar la imagen que pudiéramos ensayar con nuestra imaginación a un recuerdo, o peor, a una sensación irremediablemente asociada a ese recuerdo de cierto nombre), Santiago, entonces, piensa que existe, que debería existir, un orden subyacente que aglutine todas la experiencias y las transforme, con un gasto energético despreciable o al menos tolerable, en datos precisos, matemáticamente discretos y por eso contundentes, en información lo suficientemente ordenada como para tomar las decisiones correctas, con la mayor velocidad posible (huele aroma a queso, e inmediatamente recuerda la palabra “argamasa”, un término que se le pegó del Quijote, tal vez por su sonoridad -tantas aes-, y cuyo significado hasta aquel momento ajeno le resultó convincente para expresar solidez, sustento y, de manera un poco mas intrincada, claridad).

Es decir, como mucho tiempo ocurrió con la Historia (o la Humanidad, es que a  veces se confunden), Santiago, en definitiva y resumiendo, estaba atravesando un período tímidamente materialista y decididamente determinista de su (hasta allí) corta existencia. Sólo que todavía no estaba conciente de esto, y menos aún de lo inocente de esa (im)postura. Pero, como tristemente se sabe, todo llega. Y rápido.

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Diálogos intestinos

De la lectura de un diálogo, que no pertenece precisamente al Fedón, pero que implica a un par de almas aún sin formatear, se activa en algún lugar de mi (a esta altura muy percudida) estructura neuronal un circuito de memoria que se vincula a la eterna discusión sobre la no menos extensiva dicotomía “religión/ideas” (o, si se prefiere: Dios/más-bien-la-Nada, Dios-creador/dios-creado, determinismo/azar, y una serie inabarcable de etcéteras que se traducen en el floreciente comercio del suministro de tinta invertida en, al menos, el 85% de las “obras filosóficas más importantes de la humanidad”.

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Suaves telas sobre el piso

Claro.

Por entonces las distancias eran otras, distintas, ajenas. Y el tiempo, indiferente (como siempre, sólo que hoy desdeña y niega su propia esencia, que sigue siendo la misma: indiferencia).

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¿Qué otra cosa es un fantasma más que una cuenta pendiente?

Pero lo cotidiano, lo necesariamente cotidiano, lo había reclamado cada vez con más fuerza, presentándole sus exigencias, hasta dejarle solamente una pequeña y amarga diversión de la que se negaba a desprenderse. De vez en cuando, cuando la luna, las mareas y el magnetismo planetario estaban todos afilados, se aventuraba, a través del tercer ojo abierto en su frente, en un extraordinario sistema de transporte que le permitía deslizarse por el aire hasta donde ella estuviera, y allí, completamente invisible, percibido sólo lo justo para ser molesto, la atormentaba como un fantasma, todo el tiempo posible, disfrutando de cada minuto que arrancaba.

Vineland, Thomas Pynchon

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Analemma

Todos los jueves a las 8.30 de la mañana, camuflado entre los colores del suplemento espectáculos, convidado con el aroma del café amargo con medialunas saladas de manteca y fingiendo interés en la conversación siempre obtusa del compañero de turno, la observaba pasar desde un ángulo imposible. Convencido de que la esencia de todo ritual es la reiteración, se obstinó en la práctica de ese culto durante varios meses, con la ciega certidumbre de los hombres de fe.

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Carta abierta a los tesalonicenses

“Porque todos vosotros sois hijos de luz e hijos del día; no somos de la noche ni de las tinieblas”.
1 Tesalonicenses 5:5

Mejor apuro el paso, creo que todos me están mirando medio mal. Qué me importan todos, ni siquiera el cura Valentín que a esta altura no debe tener mucha noción de la realidad después de ese moscato que se tomó atrás, antes, como siempre.

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La posibilidad del silencio

El silencio no cesa. Pero yo recelo de toda ausencia.

No encuentro sustento en el vacío, sin palabras la realidad se confunde en multitud de impulsos, de señales, de promesas que se pierden en un sólo movimiento de ese autómata, mi cuerpo.

Recordar, navegar, perecer en cada instante de ese sueño.

Mientras caminaban absortos en el peligroso juego de sortear las baldosas flojas de la plaza, la lluvia vacilaba momentáneamente en su necesidad de definir el tamaño de sus partículas, su propia esencia.

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La suma de todos mis días

Los años suelen ser todos iguales, en apariencia. La vida, su vida, se parece a un espejo cóncavo que todo lo refleja hacia un centro. Y lo amplifica.

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36° 37′ 00″ S 64° 16′ 60″ O

La patria es la infancia, dicen. En realidad, o así por lo menos lo indica la mitología literaria, esta afirmación categórica surge del imaginario de Rainer Maria Rilke

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