Diálogos intestinos

De la lectura de un diálogo, que no pertenece precisamente al Fedón, pero que implica a un par de almas aún sin formatear, se activa en algún lugar de mi (a esta altura muy percudida) estructura neuronal un circuito de memoria que se vincula a la eterna discusión sobre la no menos extensiva dicotomía “religión/ideas” (o, si se prefiere: Dios/más-bien-la-Nada, Dios-creador/dios-creado, determinismo/azar, y una serie inabarcable de etcéteras que se traducen en el floreciente comercio del suministro de tinta invertida en, al menos, el 85% de las “obras filosóficas más importantes de la humanidad”.

Suaves telas sobre el piso

Claro.

Por entonces las distancias eran otras, distintas, ajenas. Y el tiempo, indiferente (como siempre, sólo que hoy desdeña y niega su propia esencia, que sigue siendo la misma: indiferencia).

¿Qué otra cosa es un fantasma más que una cuenta pendiente?

Pero lo cotidiano, lo necesariamente cotidiano, lo había reclamado cada vez con más fuerza, presentándole sus exigencias, hasta dejarle solamente una pequeña y amarga diversión de la que se negaba a desprenderse. De vez en cuando, cuando la luna, las mareas y el magnetismo planetario estaban todos afilados, se aventuraba, a través del tercer ojo abierto en su frente, en un extraordinario sistema de transporte que le permitía deslizarse por el aire hasta donde ella estuviera, y allí, completamente invisible, percibido sólo lo justo para ser molesto, la atormentaba como un fantasma, todo el tiempo posible, disfrutando de cada minuto que arrancaba.

Vineland, Thomas Pynchon

Analemma

Todos los jueves a las 8.30 de la mañana, camuflado entre los colores del suplemento espectáculos, convidado con el aroma del café amargo con medialunas saladas de manteca y fingiendo interés en la conversación siempre obtusa del compañero de turno, la observaba pasar desde un ángulo imposible. Convencido de que la esencia de todo ritual es la reiteración, se obstinó en la práctica de ese culto durante varios meses, con la ciega certidumbre de los hombres de fe.

Carta abierta a los tesalonicenses

“Porque todos vosotros sois hijos de luz e hijos del día; no somos de la noche ni de las tinieblas”.
1 Tesalonicenses 5:5

Mejor apuro el paso, creo que todos me están mirando medio mal. Qué me importan todos, ni siquiera el cura Valentín que a esta altura no debe tener mucha noción de la realidad después de ese moscato que se tomó atrás, antes, como siempre.

La posibilidad del silencio

El silencio no cesa. Pero yo recelo de toda ausencia.

No encuentro sustento en el vacío, sin palabras la realidad se confunde en multitud de impulsos, de señales, de promesas que se pierden en un sólo movimiento de ese autómata, mi cuerpo.

Recordar, navegar, perecer en cada instante de ese sueño.

Mientras caminaban absortos en el peligroso juego de sortear las baldosas flojas de la plaza, la lluvia vacilaba momentáneamente en su necesidad de definir el tamaño de sus partículas, su propia esencia.

La suma de todos mis días

Los años suelen ser todos iguales, en apariencia. La vida, su vida, se parece a un espejo cóncavo que todo lo refleja hacia un centro. Y lo amplifica.