Ese cristal acaso nunca alimente tus lágrimas
(aunque nunca broten para no ser negadas)
La fina tela que nos limita se vuelve opaca
(tu rostro mañana será urdimbre difusa, distante)
El tiempo es una abstracción de mentes inquietas
(el algortimo de tu ausencia)
Y me voy para poder contar esta escena
(congelada entre tus…)
(Piernas)
La luz brilla durante un limitado y brevísimo espacio de tiempo en el acto de vivir. Quizás sólo una decenas de segundos. Una vez se ha ido, si has fracasado en el intento de alcanzar la revelación que se te ofrecía, no tienes una segunda oportunidad. Y luego deberás pasar el resto de tus días dentro de una profunda soledad sin esperanza ni remordimiento. En este mundo del crepúsculo, la persona ya nunca podrá esperar nada. Lo único que poseerá serán los restos efímeros de lo que pudo haber sido.
Haruki Murakami
Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. pp. 295-296.
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En (contadas) ocasiones surge una necesidad. Impulsada quién sabe por qué mecanismos (¿quién quisiera saberlo?) se desencadena una reacción, paulatina, inmensa y tristemente abarcadora. Es en ese preciso momento, en un no-lugar, cuando vemos una imagen, un reflejo, un indicio que nos confunde por su claridad tan fugaz. Y entendemos, o pretendemos hacerlo. Entonces seguimos (o pensamos que vale la pena seguir). Aunque inmediatamente vuelvan los eternos espacios e infinitos tiempos que llenan (inundan) nuestra vida con vacío.
Todo final encubre la necesidad de un comienzo.
Ahí va la tempestad
ya parece un paisaje habitual
un árbol color sodio
y la caída
de un ángel eléctrico
“ángel eléctrico” – Soda Stereo
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Diciembre 19, 2008 • 2:48 pm
En un primer momento no vemos bien. Algunos contornos superpuestos a otras figuras aun más oscuras e imprecisas. Hace frío pero es soportable. No estamos cómodos, se siente el cansancio en los gestos. Tampoco estamos solos, pero eso está en duda.
Transcurren varios minutos, quizás unos años, no lo sabemos (nadie lo sabe). Se oyen ciertos ruidos, por así decirlo, algo similar a un eco (aunque todos estamos muy quietos, ¿que sonido podría estimularlo?).
Hasta que, lentamente, con una suavidad que nos parece algo excesiva, comienza a dibujarse un triángulo (perfectamente escaleno, recordábamos tiempo después, en otra oscuridad tal vez distinta) de una luz muy tenue, apenas perceptible.
Pero ahí está, la posibilidad en toda su crudeza.
Inmediatamente, la certeza de la próxima (la misma) angustia.
O la desesperación de no poder regresar.
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Noviembre 19, 2008 • 9:08 pm
- ¿Me acompañás?
- Dale, vamos por la plaza así charlamos un rato, bah, no sé, si tenés ganas.
- No seas boludo, cómo no voy a tener ganas, hace mucho que no hablamos, y para colmo la última vez no dijiste nada.
- No pude, ya lo sabés. Además, últimamente hablo demasiado pero sin decir nada. Debe ser por vos, por tus silencios que me dejan pensando toda la noche…
- …
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Noviembre 4, 2008 • 11:26 am
Existe (tiene que existir) un punto de quiebre (de inflexión, de restauración, de control, lo que quieran) en eso que llamamos vida. Ese momento, esa coordenada en el tiempo y el espacio, se define y resume en el concepto “recuerdo”.
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Abril 24, 2008 • 11:03 pm
Claro.
Por entonces las distancias eran otras, distintas, ajenas. Y el tiempo, indiferente (como siempre, sólo que hoy desdeña y niega su propia esencia, que sigue siendo la misma: indiferencia).
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Diciembre 6, 2007 • 8:38 pm
Todos los jueves a las 8.30 de la mañana, camuflado entre los colores del suplemento espectáculos, convidado con el aroma del café amargo con medialunas saladas de manteca y fingiendo interés en la conversación siempre obtusa del compañero de turno, la observaba pasar desde un ángulo imposible. Convencido de que la esencia de todo ritual es la reiteración, se obstinó en la práctica de ese culto durante varios meses, con la ciega certidumbre de los hombres de fe. Read the rest of this entry »
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Noviembre 8, 2007 • 3:55 pm
El silencio no cesa. Pero yo recelo de toda ausencia.
No encuentro sustento en el vacío, sin palabras la realidad se confunde en multitud de impulsos, de señales, de promesas que se pierden en un sólo movimiento de ese autómata, mi cuerpo.
Recordar, navegar, perecer en cada instante de ese sueño.
Mientras caminaban absortos en el peligroso juego de sortear las baldosas flojas de la plaza, la lluvia vacilaba momentáneamente en su necesidad de definir el tamaño de sus partículas, su propia esencia.
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Octubre 23, 2007 • 4:13 pm
Los años suelen ser todos iguales, en apariencia. La vida, su vida, se parece a un espejo cóncavo que todo lo refleja hacia un centro. Y lo amplifica.
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